Поэт...

Молчит твоё слово на жёлтых тетрадях
а ветер колышет сосну…
Ты спишь сотый век в холодной кровати,
влюблённо смотря на Луну.

Поэт,
Забытый певец моих снов.
Проснись,
Завтра утро настанет.
Рождаются новые вихри миров…
Стихов…
И падают словом и ранят…

Осыпалось золото тонкой берёзы
и ветер прошёл по воде.
Когда-то с тобой он разгадывал звёзды,
И верил в бессмертье людей.

И плакало Солнце ночными дождями
над золотом белых волос,
когда возвращался пустыми дворами
и чудо в душе своей нёс.

Поэт,
Забытый певец моих снов.
Проснись,
Завтра утро настанет.
Рождаются новые вихри миров…
Стихов…
И падают словом и ранят…


Теперь  уходя над сухими холмами,
взлетая до неба во мгле.
Зову возродится со мной, и стихами
друг другу шептать на Земле.               

Поэт,
Забытый певец моих снов.
Проснись,
Завтра утро настанет.
Рождаются новые вихри миров…
Стихов…
И падают словом и ранят…