Подборка моих стихов в журнале Волжский стрежень

НА СНЯТНОЙ ГОРЕ.
ПСКОВСКАЯ ОСЕНЬ

Господи, какая благодать —
Все оттенки янтаря и меди!
Невозможно словом передать
Переливы солнечной камеди.
Притушить не в силах облака
Акварель в октябрьском свеченье.
Даже потемневшая река —
В сдержанно-искристом облаченье.
Отражённым золотом горят
Старых лип развесистые сени,
Осыпая под ноги наряд —
Невесомый, праздничный, осенний.
Замирает дух от красоты:
Парусами — жёлтые метели.
А на взгорке к вечности взлетели
Храма православного кресты.


ТАЛЫЙ СНЕГ

Ещё зима жива и дышит,
Ещё природа в полусне,
Но талый снег сползает с крыши —
Хрустально-ноздреватый снег.
И в каждой капсуле кристальной
Сокрыта капля полых вод —
А значит, будет ликованье
И вешних красок хоровод...
Пусть ветер кроны не колышет,
Не долбит дятел по сосне...

Но талый снег сползает с крыши —
А это значит: быть весне!


НОЧНОЙ ТРИОЛЕТ

Рассыпал месяц нити жемчугов
На тёмном кашемире поднебесья –
Их не собрать за тысячу веков...
Рассыпал месяц нити жемчугов
Для всех на свете милых чудаков,
Которым мир земной немного тесен.
Рассыпал месяц нити жемчугов
На тёмном кашемире поднебесья...


ДЕВОЧКА ПРИЕЗЖАЯ.
МЕГАПОЛИС

Девочка приезжая. Мегаполис.
«До» и «После» надвое раскололись.
Дни и лица стёртые и похожие,
Сумрачны и будничны, как прохожие...
Серые громадины понависли:
Сплошь — глазные впадины,
да без смысла...
За мечтой приехала, за далёкою,
Зябнет в мокром городе, одинокая.
Ни тепла, ни радости — лишь реклама...
С трудностями справится, ведь упряма:
Юбочка короткая, да с прорехами —
Со смартфоном,
 с фотками,
 с «понаехали!..»
День короткий хмурится. Вечереет.
Люд спешит по улицам всё быстрее.
И сидит, нахохлившись, на скамеечке
Всеми позабытая просто девочка.
В лужах отражается свет рекламы.
Всхлипнуть разрешается: всё ж без мамы...
Но звонит в провинцию бодрым голосом:
Шансы, мол, и принцы тут, в мегаполисе!..


АВГУСТ

Лето
 снова стремится на взлёт —
попытка вторая.
Август
 зноем весь мир обдаёт —
но вдруг замирает:
солнце
 спешно покинуло высь
и будто погасло.
Купол
 яркого неба повис
на облачных пряслах.
Ветер
 травы и топчет, и мнёт —
затея пустая.
Сливы —
 слаще, чем сотовый мёд:
надкусишь — и тают.
В сотах —
 солнечный жаркий янтарь,
как Божия милость.
Ягод —
 столько, что бабушкам встарь
такое не снилось!
Воздух
 яблочный дух пропитал,
густой и пахучий:
в детстве
 так же твой нос щекотал —
что может быть лучше?..
Август —
 добрый хозяин в садах —
найдёшь ли щедрее?
Осень
 в спелых таится плодах
и исподволь зреет.


УТРЕННИЙ ВОКАЛИЗ

Чуть смычком по нежным струнам
Заиграет ветер юный
Спозаранку вальс —
Вмиг подхватит соло это
Чутко спавший до рассвета
Птичий хор для вас.
Распахните настежь окна:
Свежесть утра в росах мокнет.
Не смотрите вниз —
За собой уносит в небо,
В неизведанную небыль,
Пташий вокализ!..


В БАТИСТОВЫХ ЛУГАХ

Всё видано, казалось, перевидано,
И всё-таки смотрю — не насмотрюсь...
И каждый раз сама себе завидую:
Я — дочь твоя, берёзовая Русь!
Здесь ситчики с батистами разбросаны
По пойменным долинам и лугам.
Когда-то тут босыми и курносыми
Мы бегали по окским берегам;
Взрослели и влюблялись, в Бога верили,
Пути свои искали — и нашли...
Кто знает,
не ошиблись в жизни дверью ли —
Но русской не оставили земли.
Промчались дни...
И я с надеждой тайною —
Себе на радость или на беду —
Уйду в луга батистово-бескрайние
И, может статься, радость беспечальную
Как в детстве, хоть нен;долго, найду...


ПТИЦА-СЧАСТЬЕ

Не удерживай Счастье за хвост —
Дай свободу диковинной птице!
Возвратиться ль оно? Не вопрос:
Если верить в него — возвратится!
Выйдет лучиком из облаков
И, ручное, присядет на плечи.
Птица-счастье не терпит оков —
Ведь неволя ей крылья калечит.
Ну, а если ухватишь перо,
То довольствуйся этой судьбою:
Ведь перо — это тоже добро,
Полонённое, правда, тобою...
Но вернётся ли Счастье за ним
Невесомой, пугливою птицей —
За потерянным, жалким, одним?
Я не знаю...
 Но вдруг — возвратится?


ТАЙНЫЙ ОСТРОВ

В приаральской соляной пустыне —
Кладбище погибших кораблей.
Те стоят, забытые, поныне —
Хоть жалей о том, хоть не жалей...
Вот и от любви остался остов —
В нём следов былого не найти.
Лишь храню я в сердце тайный остров,
Заповеданы тебе туда пути.
Остров мой — зелёный и весенний,
Реки, водопады и леса.
Он — обитель мира и спасенья,
И стихов зовущих голоса.
Лишь мои здесь горные отроги,
Лишь мои долины и цветы.
Нет на остров мой чужим дороги.
И ногой сюда не ступишь ты!..


ТАКАЯ ТИШЬ

Такая тишь,
Что слышится, как птица
Крылом взмахнула.
И ты не спишь,
И мне всю ночь не спится.
Лишь месяц снулый,
Ко сну клонясь,
В бездонной глухомани
Укрылся где-то.
А в небе — вязь
Таинственных посланий
Земным поэтам.
Растает ночь
Со всеми письменами,
И луч зарницы
Взглянуть не прочь
В исчёрканные нами
Листы-страницы...
Но вот опять,
Едва ль кому-то внове, —
Безмолвье ночи:
И время вспять.
Моление о Слове.
И многоточье...


УДАРЫ СКУЛЬПТОРА
Что ощущает мрамор белый,
Когда Ваятель высекает
Из плоти каменной дебелой
Шедевр великий?
Одну лишь боль: она такая,
Что сердце кровью истекает,
Бледнеют лики...
И нас ваяет жизнь недаром,
И всяк резцом её помечен:
Удар выносят за ударом
Душа и тело.
А путь земной не бесконечен...
Так пусть Творец, тобою встречен,
Ваяет смело!


НАХАЛОВНА

(Рассказ в стихах)
Не любили эту вредную старуху,
И ползла о ней молва от уха к уху —
Собирала беспризорных псов и кошек
И кормила у соседских у окошек;
За питомцев заступалась как умела
И отстаивала честь бродяжек смело.
Люди добрые в сердцах негодовали
И Михайловну «Нахаловной» прозвали.
Но в рассказе нашем рано ставить точку,
Ведь зимою баба Фрося в одиночку,
В бездорожье и любую непогоду
Шла туда, где с лета не было народа,
Километров пять в один конец, на дачи —
Только чтобы накормить котов бродячих
И собак, что позаброшены, забыты —
Только будки, разве что, и не забиты.
Помогала выжить этим бедолагам,
А потом плелась назад нескорым шагом...
А однажды с нею вот что приключилось:
В незамёрзшую канаву провалилась
И, промокшая до нитки в той «купели»,
Продолжала путь неблизкий еле-еле...
Кто-то там её потом и обнаружил:
Не сумела одолеть Михална стужи,
Но к груди заледенелой прижимала
Торбу с кормом для несчастных «братьев малых»...
Новость мигом облетела всю округу.
И в глаза боялся люд взглянуть друг другу.
Лишь полковник отставной встряхнул соседей:
— Что стоим?! Берём машину и поедем!
И добавил, помолчав, уже не строго:
— Проведём её в последнюю дорогу...
Ведь Нахаловна была, как есть, героем —
От себя-то эту истину не скроем...
... Скромный гробик у Михайловны в квартирке,
И знакомый с незнакомыми впритирку —
Люди шли, узнав, как бабушка погибла,
И кололи совесть их хвоинки-иглы...
Разве думала Нахаловна когда-то,
Что поклонятся ей люди виновато —
Озадаченные женщины, мужчины?
Только жаль, что стала смерть тому причиной...
Кое-кто потом отправится на дачу,
Чтоб забрать «забытых» кошек и собачек.
... Неужели для того, чтоб люд очнулся,
Надо, чтобы под ногами мир качнулся?..


ГРУСТНОЕ ОСЕННЕЕ

Покосилось чучело в саду,
Разметал осенний ветер листья...
То ль на радость, то ли на беду,
Облака над заводью нависли.
Их пригнал недавний ветродуй,
Унося на юг остатки лета...
И грустит садовый обалдуй,
И прощально вслед рука воздета...


БРУСЧАТКА ЖИЗНИ

Уходят времена неумолимо:
Незримо, в направлении одном,
Они с отметки «ноль» несутся мимо
До точки «икс» — упрямо, день за днём.
Едва родившись, мы уже стареем:
Тик-так — запущен таймера отсчёт.
А время мчит с годами всё скорее,
И вот уж: «Пожилым у нас почёт...»
И в транспорте нам место уступают,
Хоть мы ещё как будто бы крепки.
И боль порою мучает тупая,
Но режет слух словечко «старики».
Дистанция становится короче,
Но силы далеко уже не те,
«Моторчик» наш чихает и не хочет
Приблизиться к означенной черте.
И мы — живём! Живём назло невзгодам —
Стыдиться ль нам заслуженных седин?
Твердим как встарь:
— Какие наши годы!
И веруем, что дух непобедим.
Песком ли утекает наше время?
Сгорает ли, как огненный болид?
Не верьте, ложь:
ведь каждый миг боренья,
Победы, пораженья и прозренья
В брусчатке жизни — камень-монолит.


ЗАКАТНОЮ ПОРОЮ

После хмурого ненастья
И промозглости дневной
Запылал румянец счастья
Над закатной стороной.
Будто розовая пена,
Разогретая слегка,
Оседают постепенно,
Тяжелеют облака
И огромными китами
Уплывают в край небес.
Поиграл закат цветами
Три минуты — и исчез.
Но ушла из сердца стылость
И глухая немота...
Было ль? Не было? Приснилось?
Или это — Божья Милость
В облегчение креста?..


У ОБЕЛИСКА
СКОРБЯЩЕЙ МАТЕРИ

Стоит она с поникшей головою,
Мальчонка прижимается у ног.
Солдатка, рано ставшая вдовою,
С нелёгкой женской долей рядовою —
Ей выстоять помог её сынок...
Со штампом «треугольники» хранила —
Связующие ниточки судьбы.
Отца, и брата, мужа схоронила...
При сыне ни слёзы не обронила,
Оставив только силы для борьбы
С лишеньями и горькою утратой.
Трудилась за троих, валилась с ног...
Пусть мирно спят погибшие солдаты —
Она скорбит, но всё же верит свято:
Достоин памяти отца её сынок!


Шестой выпуск литературного журнала "Волжский стрежень"
https://vk.com/wall-198111339_8939