Если у тебя болит душа, Друг. Письмо

Я не собиралась писать это письмо. Но столько дорогих сердцу людей переживают в эти месяцы чувство личной утраты, что я не могу об этом не думать, обойти их боль, отделаться словом "соболезную". И вот я села к компу и написала всем сразу.  Метки ставить ни на кого не буду. Пусть будет так, будто бы  сел moineau на ветку за окном и нащебетал.

ПИСЬМО. К РАНЕНЫМ ДРУЗЬЯМ

22/III-2021

... Бывают такие человеки, которым на День рождения хочется отщипнуть в подарок год-другой своей жизни, перевести, как в банке, со счёта на счёт... Потому что талантливы и щедры, потому что жизнь их лепая в разделённой любви и в них очень нуждаются... Но у сестричек-мойр свои сюжеты. И что мне сказать, желая послать утешение? — "Держись"? "Не плачь"? "Время лечит"?

Больше всего злит слово "держись". За что держаться? За какие поручни? За какие ладони? Бездушная мягкая подушка теперь мироздание и опора. Она впитывает жар сиротки, его протест, бессилие, дыхание, слёзы. И... ничего не возвращает обратно, не даёт ответа подушкина дыра...
Не плачь... А как не плакать! Когда любовь оказывается длиннее жизни. Любовь — есть, а человека — нет. А, может быть, есть. Но так есть, что его нужно угадать, выловить сачком интуиции из пространства; пробуждать в себе сверхчеловеческое, отрываться в этой охоте за желанной невидимой бабочкой от реальности, от земного. —
Вот листик  ириса машет лапкой, ветра нет, а  твой любимый цветок машет лапкой. Это ты? А ночью горячий буравчик вонзается в щёку и будит. Это ты зовёшь? Что-то упало со стены. Что скрипнуло. Это ты стараешься дать о себе знать? А моё бесчувствие и заземлённость не дают мне уверенности, что это — ты? И ты в отчаянии, да? И я в отчаянии, да. И говорю со скрипами, с цветком, надеясь пробить невидимую границу, найти уязвимость, дырочку меж... И как тут не плакать! Плачь...

Время лечит, говорите? Значит, сначала калечит, вырывая любимых из нутра с мясом, а потом укрывает днями, как кучкой листвы, которая, вдруг разлетится по сторонам от какого-то, родного, вдруг, запаха, знакомого слова, мелодии. И Ты опять гол и бесприютен, и качается под ногами палубой земной шар. Время не лечит вовсе. Оно нас забывает, как закладку в своих страницах.  И мы сами, сами потихоньку встаём на ножки и учимся жить, придумывать новую игру, новые мысли про то, что кто-то живёт в сердце, носимый в сердце.  В одной стране говорят о таких  раненых жизнью людях "с ангелами разговаривает". Ну, да. Говорю. Говорим. И это умопомрачительно и отрадно. И это никого не минует.

Болей, плачь, носи невыносимое... Но и нащупай в этом хаосе разрухи и кораблекрушений руку, плечо. Всё-таки, это  дурацкое слово "держись", не такое и дурацкое, если понять, за что держаться, где искать...

... Я помню себя в этом ужасном состоянии. За что держалась? За русский язык.  За листочек бумаги. За людей, которые присылали слова на эту мою Flaschenpost.  "Окропляют на коечке. Сколько говорят мне разумного в уши. Словом ласковым, тихим и горьким Терпеливо латают мне душу. Поправляют мне мысль, как подушку, подтыкают под плоть одеяло. Выметают опилки и стружку. Как же я всё вокруг разбросала... "

Я даже не отвечала порою. Но я слышала сквозь пелену. И она истаяла потихоньку.  И однажды над моим бессмысленным дрейфом радугой воссияла фраза Saint-Exupery "Все дороги ведут к людям"...  Это не было мёртвой цитатой. Я почувствовала вкус и силу этих слов.

И что я хочу сказать... если вы будете шарить в чёрной комнате, то, кошки, может, там и нет, но мою руку вы нащупаете, это точно.
И... если я сейчас обращаю к вам слово "держись", то это не пустое слово.  Держись. Я тут. Ты тут. Мы тут.  Они, наши сердечные кенгурята, тоже с нами.
У этой прекрасной жизни, всё же жестокие правила игры.
Но всё-таки она — belle!
Какого цвета  (посмотри в окно!) у Тебя сейчас небо?

) M

P.S. Рисунок — своеручный Экзюпери