Творцам

Мне не понятны их причины
И в спорах стершийся язык.
Как на загадочные нивы
На них наш мир смотреть привык.
 
Они ликуют и смеются,
Они волнуют сердце вновь
И без остатка отдаются
Искусству, что волнует кровь.


Рецензии