Как жаль, что не художник я,
Мне не дано писать картины.
Пишу стихи я,
И на суд являю их я миру.
С людьми я мыслями делюсь,
Неспешно разговор веду.
Я никуда не тороплюсь
И не пеняю на судьбу.
Я не умею рисовать...
Хотя так хочется порой
Мне в акварели передать,
Как всходит солнце за рекой!
Как шмель мохнатый пьёт росу,
Как озаряет солнце пруд.
И как весенним днём в лесу
Цветут деревья там и тут.
Как колосится в поле рожь
В закатом солнце золотом!
Как дождик льётся, листьев дрожь,
Как дочь укрылась под зонтОм.
И то, как снежною зимой
В сугробах белых спят дома...
Лишь дым клубится над трубой,
И снега крУжит кутерьма.
Я не умею рисовать...
Я написал картин бы много,
Что ж, буду я стихи писать,
Пишу стихи, и слава Богу!
Я не умею рисовать
© Copyright: Михаил Борисович Октябрьский, 2021
Свидетельство о публикации №121032205250
Свидетельство о публикации №121032205250
Рецензии