Любая ночь кончается рассветом.
Да что там ночь – двадцатый век прошёл,
по-прежнему не балуя ответом, –
зачем ты, безымянный, пишешь в стол.
Всё тот же мир: сплошные передряги,
толпа сильней сжимает кулаки.
А ты выводишь что-то на бумаге
и разуму, и жизни вопреки.
На жизнь получше всякий уповает,
и ты, порой, на звёзды смотришь, но
того, что есть, тебе вполне хватает,
ты ешь свой хлеб и пьешь своё вино.
Ворчит жена, растут чужими дети,
в карманах вместо денег валидол,
дописан лист, – никто и не заметит,
как ты его положишь в тот же стол.
И жизнь пройдёт, и не случится чуда,
ну, разве что, забытые листы
прочтёт однажды, вытащив оттуда,
такой же безымянный как и ты.
Безымянный поэт
© Copyright: Влад, 2021
Свидетельство о публикации №121032200130
Свидетельство о публикации №121032200130
Рецензии