По колючему насту, весеннему снегу

По колючему насту, весеннему снегу,
Арестантов невинных к расстрелу ведут,
И прогнутся от пуль их кресты обереги,
И родная земля их последний приют.

И рассыплется кровь, словно кисти рябины,
Охнет лес, ахнет эхо усталое вдруг,
И прибавятся где-то от горя седины,
Заполняя по жизни, свой замкнутый круг.

Отгремит дряхлый трактор, глуша эти звуки,
Чтобы выстрелы были вдали не слышны,
Но, к отцу или к матери детские руки
Вдруг потянутся сонно, среди тишины.

Время терпит, всё канет в бездонную лету,
Время странно прощает жестокость людей,
Забывая советы Святого Завета,
Веря в то, что не верит давно лицедей.

Но, когда-то окутают камень колючим металлом,
И в молчании скорбном к нему подойдут,
Значит, память жива и ещё не устала,
Значит, здесь погибали не от простуд.

А сегодня почтил календарь День репрессий,
Кто-то в это не верит за давностью лет,
Но, стыдливо напишут когда-нибудь в прессе,
Что в туннеле, в конце осенил нас рассвет.