Последний полёт

Все сны мои похожи на неоновые лужи,
В которых вывески сияют разными цветами,
Немного кашляю, всё потому, что я слегка простужен,
И я простужен, к сожалению, не вами.

Не вами мысли заняты мои,
Не вами я дышу последние полгода,
И кто бы, что там за спиной не говорил,
У всех весна, а у меня осенняя погода.

С горячей кружкой кофе на столе,
С бумажником, разбухшим от копеек,
С рисунками на треснувшем стекле
И осознанием, что завтра – понедельник.

А дальше вторник, полный суеты,
Опять учёба, дом, потом учёба,
Не входит это всё в мои мечты,
Как в них не входит пятница с субботой.

Хотя, быть может у кого-нибудь какие-то заботы,
Какие-то намечены на пятницу дела:
Уставший возвращается с работы
И смотрит свой любимый сериал.

А кто-то кормит кошек во дворе,
А кто-то кормит душу музыкой печальной,
А кто-то ищет смысл жизни в словаре,
А кто-то им владеет изначально.

Но толку сколько, если мысли,
Если все фантазии – балласт,
Ведь жизнь – медведь подвида гризли,
И, значит, что живым уйти она не даст.

Хоть собирай себе ты крылья,
Хоть сам создай себе Титаник,
Если признаёшь идеи пылью,
Их уважать никто другой не станет.

Всё потому, что эти мысли недостойны
И не имеют права даже жить,
Не имеют права пережить людские войны,
Но все имеют право их забыть.

Да, и тебя когда-то позабудут,
Позабудут даже позабыть.
Я верил всем здесь, как Иисус
Но каждый здесь, увы, Иуда,
И он готов к кресту меня прибить.

Забавно начинается весна:
Мечты как Виа Долороза,
Надежды чуть увесистей креста,
А вместо чувств – наружу льются слёзы.

Наверное, всё это я когда-то заслужил,
Я заслужил давиться завтраком, обедом,
Я сам себя построил, сам себя похоронил,
И путь дальнейший мне неведом.

Есть лишь стакан гранёный с горьким кофе,
Есть лишь прохладный воздух из окна
И нервный тик, ведущий к катастрофе:
Свой двадцать первый день отметила весна.

Весна, в зелёном платье с тонкой сигареткой,
На каблуках, с бокалом красного вина,
Садится рядом на одну из табуреток
И предлагает выпить за меня.

Потом за счастье и тепло,
Потом за настроение и близких,
А я не пью – мне всё равно,
Мне всё равно писать прощальную записку.

От любви до ненависти – шаг,
И с каждым разом шаг становится всё шире,
Нельзя спасти влюблённых бедолаг,
Нельзя им просто посигналить из машины.

Ведь, чтобы в чувства разом все пришли -
Такого просто в мире не бывает,
Бывает так, что разлюбили и ушли,
Бывает так, что даже близкий человек тебя не понимает.

Бывает так, что хочется в петлю,
Бывает так, что хочется таблеток,
Бывает, что не любишь, но твердишь ей “Я люблю”,
Бывает, что на тысячу вопросов не находятся ответы.

А ведь у каждого имеется какая-то мечта,
И каждый ищет эти самые ответы,
Кому-то счастьем кажется спокойная Луна,
Кому-то на концерт дешёвые билеты.

Ну, а мечту мою навряд ли кто-нибудь поймёт:
Хочу отправить в дальний путь свою фантазию,
Хочу осуществить её последний и единственный полёт,
Где-то в перерывах между сном и эвтаназией,
Где-то в диалогах с тем, кто неожиданно полюбит
И также неожиданно уйдёт.