Дик

Он часто грустный - лаять не дают,
Гулять не отпускают за ворота.
А воробьи его еду клюют,
Он смотрит, будто ждёт кого-то.

Наверное не голоден он сам,
Дрожит, замёрзший весь.
В нём не присущее есть псам -
Он воробьям даёт поесть.

Когда-то, маленьким комком пушистым,
Он был и лаять не умел.
Вот вырос, очень голосистым,
Сотряс покой небесных тел.

Меня он маленький, догнать не мог,
Мы бегали по снегу.
Я убегал, а тот комок,
Весь придавался бегу.

Язык висящий до земли,
Опаздывал, но догонял.
А люди так бы не смогли,
Он мог - не предавал.

Он жил в квартире, места мало,
И начал убегать.
Тогда время моё настало
Собаку догонять.

Теперь живёт он во дворе,
Но двор стал тоже мал.
И в сентябре, и в январе,
И в марте убегал.

Потом конечно приходил,
Смотрел виновными глазами.
А я ругал его - любил,
Боялся чтобы не сожрали.

А будет домом улица ему -
Там тоже станет скучно.
И будет бегать на луну,
Там тоже что-то нужно.

Но он всегда вернётся,
Даст почесать живот.
Оближет и не видно засмеётся -
" Ты думал не вернусь, а я вернулся! Вот!"