Ушла, промчалась жизнь и звуки,
Какими полнился восток,
Вдруг стали тоньше, словно руки
Мои, держащие листок.
И строчка на листе том стала
Коряво-хилая, как длань,
Бывало, буквами бежала,
Как по кустам степная лань.
Нельзя вернуть назад былого,
Какого бога не моли,
Не превратишь в юнца седого,
Чьи хризантемы отцвели.
Промчалась жизнь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121032107303
Свидетельство о публикации №121032107303
Рецензии