Поэзия

Это  вечное  проклятье  быть  заряженным  на  рифмы...
Но,  страшась  и  удивляясь  необузданности  строк  -
спотыкаешься  о  рифы  слов,  танцующих  под  ритмы
той  мелодии  скрипичной,  что  напел  смычком  сверчок.
Как  немного,  право,  надо.  Слышать.  Думать.  Наслаждаться...
И  по  долькам,  по  частицам  раствориться  в  суете,
и,  очнувшись,  в  кресло  вжаться  и  оставить  мысли  вкратце,
расставляя  азы-буки  на  трепещущем  листе.
И  становится  неясно  -  то  ли  ты  идёшь  наощупь,
то  ли  жизнь  ведёт  по  строкам,  как  слепого  поводырь...
Но,  казалось  бы  -  что  проще  -  напрягись  умишком  тощим,
исписав  безумством  ночи  мир  измаранный  до  дыр.
И  в  проклятьи  вечно-адском  в  полудрёме,  в  полуяви
обращаешься  молитвой  к  непридуманной  строке.
И  рукой  твоею  правит  -  то  ли  гений,  то  ли  зависть
и  неведомые  судьбы  ждут,  как  псы,  на  поводке