Ничего нельзя планировать –
Выйдет всё наоборот,
И сложнее прогнозировать
Каждый следующий год.
Я устал грешить и каяться,
По ночам писать стихи…
Стынь по жилам растекается
От полнейшей чепухи.
Кто мне вкладывает в голову
Зарифмованный сюжет?
Нет души расчёта голого,
Интереса сердца нет.
Так зачем стучу по клавишам
Сочиняя новый стих?
Заросло полынью кладбище
Про любовь стихов моих.
Выпью рюмку поминальную,
Обесточу интернет,
Написав строку финальную:
«Дом закрыт. Поэта нет».
*
Без комментариев.
Дом закрыт. Поэта нет
© Copyright: Наш Счастливый Берег, 2021
Свидетельство о публикации №121032106377
Свидетельство о публикации №121032106377
Рецензии