Ты помнишь, я тебе писал стихи...

Ты помнишь, я тебе писал стихи –
        мы были юные.
Порхали мы как мотыльки,
        как полоумные.
Вздыхала белая сирень, плющом
        завитая,
Луна смотрела сквозь плетень,
        нам завидуя.
Как было все давно  и мне не
        Верится-
Как будто старое кино под ноги
        стелется.
Толь это жизнь моя, толь это
        просто сон-
Неужто в прошлом я
        любим был и
        влюблен.
Ах, эта странная весна, весна
        не зрелая…
Околдовала нас она сиренью
        Белою.
Прошло уж много лет,
        а небо синее,
Но чувств уж прежних нет,
        покрылись инеем.
Какими были мы? Мы были
        странными…
И от любви мы оба были пьяными.
Смотрела белая сирень,
         плющом завитая,
Наверно знала про судьбу
        от нас сокрытую.
Как было все давно,
                и мне не верится…
Вернуть бы старое кино,
                не разувериться.
И пусть в судьбе моей
                продлится этот сон,
Чтобы до смертных дней
                я им был опьянен.
Чтоб зрелой осенью
                вновь расцвела сирень,
Луна, завидуя,
            смотрела сквозь плетень,
И чтобы в этом сне
                мы все исправили,
И чувства прежних дней
                чтоб вновь растаяли.