Я - вещь, обжатая оболочкой обстоятельств,
СтОящая, примерно, тридцать пять на век.
Нас в упаковке таких миллион - это город,
Город не нравится, хочется в горы,
Ведь в горах, я - человек!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.