Мечта, как сон, то ускользает из руки.
То вдруг сбывается внезапно.
Мы так отвыкли от душевной тишины.
Что перестали жить все адекватно.
Забыли детство и как пекли мы куличи.
В песке из формы старого ведёрка.
Сейчас, все словно, стали богачи.
На куличах для красоты лежит икорка.
Секретиков из фантиков конфет,
Осколков битого стекла, как украшений,
Тепла, любви и дружбы больше нет.
А в зеркалах своих боимся отражений.
Мечта, не сон, а мысли вслух и на яву.
Пусть все мечтают об одном и том же.
Как мир однажды встретит яркую весну.
А мы вернём к друг другу уважение.
БИВ. 21. 03. 2021
Мечта
© Copyright: Ирина Булочникова Никишина, 2021
Свидетельство о публикации №121032102686
Свидетельство о публикации №121032102686
Рецензии