Любовь, бессмертия зараза,
Приходит даже после ста.
Но если хочется экстаза,
То кажется – мораль пуста.
А если в поле ты с моралью
И чистишь карму каждый день,
То обрастаешь пасторалью,
Придуманной для деревень.
Тому ж, кто думает во граде,
Не подобает быть святым –
Ведь он живёт не Бога ради,
А честно производит дым.
Ему не надобно крещенье,
И без любви – ему верней;
Он занимает помещенье,
Чтоб в нём выкармливать червей.
21.06.18
Производственник из Отдых у моря
© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121032008448
Свидетельство о публикации №121032008448
Рецензии
