Пройдут недели, месяца и годы,
Столетья мимо нас пройдут.
Мы на краю желаемой свободы,
Где птицы растревожено поют.
Где воздух весь пропитан розмарином,
И терпкий вкус французского вина...
Уже не оглушает и не стынет
В крови холодной ноткой сна.
Где ночь не сменит ночь другую,
Где в каждом вздохе ток и напряжение,
Мы пролетим Вселенную минуя,
Приняв всю горечь поражения.
Воздух весь пропитан розмарином...
© Copyright: Марта Краснова, 2021
Свидетельство о публикации №121032004926
Свидетельство о публикации №121032004926
Рецензии