Мы придумываем любимых, собираемся воедино по всем мирам
И живем себе - дожидаемся правильного момента.
Но любовь, та, что истинна - это чья-то открытая рана или космическая дыра,
Что порой целует свою любимую, как Дементор,
Выпивая всю Радость ее, но случается, знаешь -
Он приходит к Ней в дом, забывая отравленную иглу.
Он подходит к Ее роялю, неловко касаясь случайных клавиш,
А Она превращает их в Музыку - так, как будто отвечает на поцелуй.
2019 г.
Вероника. Глава 57
© Copyright: Ника Ратомская, 2021
Свидетельство о публикации №121032004637
Свидетельство о публикации №121032004637
Рецензии