Аэропорт

Это не просто место, куда приходят с утра и работают…
Это нечто живое, со своими радостями и заботами,
потихоньку стареющее, точно так же, как все мы,
то молчащее, то орущее про какие-то там проблемы.

Люди кругом… они спят, матерятся, носятся, словно цунами,
девушка на сносях (она жутко боится и торопится к маме),
улыбающийся персонал, голосяще-сосущие дети –
а он здесь начальник, и за всё – он один в ответе:
и за то, что погода – дерьмо, и полосы обледенели,
и за то, что никто не летит из-за гадской метели,
и за то, что какой-то придурок уже приготовил бомбу,
и хочет взорвать всё страховки ради… 
Да к чёрту такое комби!

А раненая нога и болит, и ноет, потому что на улице ветрено,
и злится жена – званый ужин в пролёте…
Они у неё конвейером,
а ему-то на рауты эти плевать, как и на глянец журналов,
потому что в работе он по уши – в этой, которая с неба упала.

Просто он, не такой как все, и заботит его другое –
как уйти из семьи без скандала, и когда терминал достроят,
а ещё – чтоб отправить рейсы и в зале сменились лица…
вот тогда отдохнёт и он… если что-то опять не случится.