СтихоПроза

Жил я себе, на гитаре играл
Влюблялся в девчонок, с друзьями бухал
16, потом 22, 33
Летели куда то мои годы-дни

Под 40 без трех хоронил я жену
И думал, что дальше я не проживу
Депрессия - ад. Этот ад на земле
И сам себе гад. Ничего нет во мне

Пустыня без жизни. Одна пустота
И нет ничего на протухших холстах...

А небо никак не берёт. Делай сам
Родители, дочка. Фазенда и сад
Концерты лишь в прошлом. Во власти стихии
Подвыпил и пишешь зачем то стихи ты

И хочешь воспрянуть и сердцем и духом
Но, старые камни на дно тянут глухо
Бухаешь, бросаешь, не помогает
Не новые мысли, не игра на гитаре

Играть и не хочется вовсе никак
Бухнёшь - вылезает вся грязь и весь мрак
Никто не поможет. От черта до Бога
Наверное, просто такая дорога

Гоняли в юга. Утешенье в работе
Я думал найду. Но, сплошные аборты
Мне внутренний голос: "Живи настоящим"!
А мне всё сильнее так хочется в "ящик"

Потом просыпаешься, новые ноты
И надо идти с бодуна на работу
Не хочется видеть знакомые лица
Депрессия, хуже во взятках полиции

Идёшь на фазенду. И чистишь дорожки
И вроде бы как отпускает немножко
А солнце выходит, ему вторят птицы
И вроде бы все не так плохо в столице

В закате играет красивое пламя
Как перевернуть через гору тот камень?
Что падает всяко от пика вершины
Когда ты почти... Почти совершил

Своё восхождение, сделался чище
А в зеркале тот же бездомный и нищий
Жил я себе. На гитаре играл
Влюблялся в девчонок. С друзьями бухал

А. Слизков
19.03.2021