Ничего у меня не осталось,
Только пыль с пожелтевших страниц,
Только памяти самая малость,
Неисчезнувших в ней чьих-то лиц.
Да и сам я уже на исходе,
Больше чем-то похожий на свет,
Вроде призрака, но в своём роде,
Постепенно сходящий на нет.
Вы меня не зовите, не надо,
Я не помню кто вы, боже мой.
Мне мое пробуждение - отрада,
Ухожу, не прощаясь, домой.
На исходе...
© Copyright: Иван Клейман, 2021
Свидетельство о публикации №121031905356
Свидетельство о публикации №121031905356
Рецензии