Надел очки, рубашку, брюки.
Я сел за стол и стал писать.
И в миг все стихло. Даже звуки.
И по бумаге стал черкать.
Одна ошибка, две, четыре.
Я черкал беспамятно, ужасно,
Как будто хлам разбрасывал в квартире.
Но все это было уж напрасно.
На себя бумаги лист стал не похож,
Он стал похожим на меня.
Но ты, читатель, подчеркнёшь:
«Но как? Лист? Похожим на тебя?»
А я отвечу лишь тебе вот так:
Лист мятый, весь в ошибках, грязный.
Он словно дедовский пиджак,
Измотанный, объеденный, несчастный.
И оба свет огня смотреть хотят,
Но тут отличие найти одно лишь можно.
Одного огни несчастные съедят,
Другой загорится лишь неосторожно.
Огни
© Copyright: Сергей Костёрский, 2021
Свидетельство о публикации №121031902256
Свидетельство о публикации №121031902256
Рецензии