Привык один я в одиночке...

Я в листьях лавры не купаюсь,
И славы мне прошу не надо.
Хоть кем-то всё же, но читаюсь
И их прочтенье для меня награда...

Пусть кто-то книги издаёт,
Себе и сборник нащебечет...
И без листов всегда в полёт,
Моя душа стихами лечит...

Ведь я такой же,как и вы,
И те же чувства, боль же та.
И для того мои стихи
Чтоб не сгибалася судьба...

Чрез боль прошли когда-то все,
И в рану не поставишь пластырь.
И на распутье мне бы, мне,
Найти бы жизнь, чтобы не хвастать...

Привык один я в одиночке,
Один и в четырёх углах
И жаль спина болит так очень
Знать травма о себе дала...

Подарю спину я немного,
Но не верну Крестцы на место.
Ох рас****яй к себе не строгий
И рвущийся куда-то вечно.

Угомонись, прошу душа,
Изливов хватит, я не вижу.
Но окончания стиха
Не видя всё равно я слышу...

А я скажу всё хорошо,
При этом вида не подам.
Лишь только я!.. Никак, никто!
Её несу я по годам...

Меня судьба, ломала, била,
Всех переломов и не счесть.
В душе моей моя вся сила,
Убить нельзя! И душу не стереть...
(экс)
А.Г.
Вот такие вот дела...