Высоцкому...

Поэт не канул, не ушел...
И не исчез ,как будто,
А лишь приют себе нашел
В своей последней бухте.

Всё суета, ещё не вечер...
Сложил он крылья рваные свои,
На эти замершие плечи
В земном усталом  бытии.

Вы уносите кони вдаль...
Его благую душу.
Поэта бесконечно жаль,
Ведь он, как воздух, нужен.


Рецензии