***

Как лист последний,
День последний лета - желт
И так же сух, и светел, и прозрачен,
И - равнодушен, словно телеграфный столб,
судьбою небо подпирать назначен.
Царапнув слух мой шорохом интимным,
Слетает с ветки лист календаря
и открывает административно
дверь в осень. 1-м сентября.
Ни ветерка, ни дуновенья даже,
скучают, негой скованы, осины
и не трепещут отэпатаженно
под небом выцветшим эмалево-синим.
След реверсивный от самолета
синь агрессивно кроит,
пилоты,
управление скинув на автоботов,
рефлексируют - ик! -депрессивно.
А я - болтаюсь меж землею и небом,
то зыбок и темен мой древний Путь,
то, вдруг расцвечен утренним Фебом,
светел и прям - не свернуть!
Бреду, поелику возможно, неспешно,
в бреду привычном своем,
дойду когда-нибудь, небезгрешный,
И - упокоюсь в том.
И, окопавшись там иль развеявшись,
стану я тем листом,
с каледаря что слетает
иль с деревца -
мне все равно. Ом!