О грустном

О, люди, что ж всё так запущено?
Что ж всё летит в тартарары?
Где вы, Есенин, Блок и Пушкин –
Что рано вышли из игры?

Почти нет глаз, живущих Мыслью,
И нет сердец, стучащих вспять
Той шушере, что перегрызла
Холст с очагом… И ей плевать

На то, какой ценою
Ты ключик счастья золотой
Достанешь из пучин застоя…
Но ты не бойся – Бог с тобой!

Ведь что хотели, то сказали
Высоцкий, Лермонтов, Шукшин –
Те, что клин клином вышибали
И не тряслись за свой аршин!

И для тебя тот ряд ступеней,
Ведущий, вроде, в никуда,
Откроется ключом Вселенной
В те золотые города,

Где все твои стихи и сказки
Блаженный обретут приют!
Поэт Божественным обласкан:
Ведь он – Король, когда он – Шут!

Когда его единым словом
Вдруг воспаряют ввысь сердца!
Он – Арлекин, Пьеро, он – Клоун,
Что верен Небу до конца!..

И Совесть оголённым нервом
Уснувшим душам бьёт в набат –
Ведь кто-то должен крикнуть первым:
Не спать! Не спать! Не спать! Не спать!

            05.03.2013