Буквы алфавитным порядком в строке...

                Умеющий любить, умеет ждать...
                И. Бродский

Буквы алфавитным порядком в строке,
словно застрявшая в горле кость –
торчит хирургической спицей в моей ноге
бессонница – третий день не спалось...

Сложив подмышкой костыли крестом,
выходишь, бессмысленно теребя
свободной рукою в кармане пустом –
в надежде найти там хоть крошку себя.

Август кончился, и опавший лист
пустил об осени старый слух,
что скоро в прошлое отойдёт батист,
и всюду помчится пёстрый петух.

Ждать осталось недолго, ещё вчера
утка на болотах начала разлёт –
и от предательства до четверга
не более чем до распятия проживёт.

Тянет на себя, замерзая, Борей
одеяло туч в семидомный грот,
и Марафонской девы капризы вдвойне
за сентябрь нам в октябре отольёт.

Небо утратило свежесть и стало бледней,
но правил игры никто не менял –
нас всех закопают в сырой земле,
но не многих на Сент-Женевьев-де-Буа.

Умеющий любить, не умеет ждать
и день за днём, выходя за порог,
выламывает руки опять и опять,
заглядывая за горизонт... но вот

уже середина, и не вернуть тех дней,
и время тебя каблуком раздавит –
думаешь жить, но всего скорей
получишь две пули на память.

29 августа 2017 года