Пройдёт с десяток лет и от стихов о неге,
Что я тебе за годы немало написал,
Останется лишь пыль и под ушедшим снегом,
Подснежников поля, да белый астрагал.
Да может быть душа, она сейчас летает
И ищет лик того, похожий на меня,
И, думаю, найдёт, лишь это утешает,
Стихи или строку бессвязную, бубня.
А я… что обо мне, прошёл свои дороги,
Коль дали жизнь - писал, дышал, как мог, бродил,
С природой и с собой вёл часто диалоги,
Но вот зачем я жил – себя не убедил.
По сути, не просил, чтоб жить мне поручили,
Теперь, когда молчу, и некого спросить,
Иль просто небеса к житью приговорили,
Иль не было того, кем можно заменить.
Зачем пришёл?..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121031703369
Свидетельство о публикации №121031703369
Рецензии