Пять сезонов

I

Никакой поэтики не будет.
Нету, не осталось ни следа
От огня любви. Угли уж тлеют.
Лишь крепчают цепи изо льда.

II

Я плетусь по длинному вокзалу,
Потеряв себя промеж витрин.
Вот в одной подсолнухи встречают.
Близ – иконы. Дивный магазин.
Вот ещё – в кафе – устало держат
Стебли свои прямо те цветы,
Что обречены тянуться к солнцу.
Они несвободны, как и ты.

III

Может, ты хотела бы вернуться.
Снова приезжаешь ты сюда -
В город шумный, грязный, людный,
Чуждый, вроде бы и тянешься.
«Но зря» - так помыслишь про себя.
Боишься сделать в неизвестность
Первый шаг. Грустно мне,
Что мы так чудно спелись,
Но при этом вновь твои уста
Недоступны, холодны. Сомкнула
Веки ты свои. Но я не спал.
Я не смог. Ведь томно мне.
Так томно мне с тобой делить
Одну кровать. Я не выбирал
Желанья своей плоти.
Но одной душой любить – никак.

IV

Мы выходим в оттепель под вечер.
Тает снег. Ручьи бегут. Тепло.
Я смотрю на землю близ подъезда –
Втоптан белой розы лепесток
В грязь густую. Бледный, мокрый,
Рваный, он лежит, унижен и убит.
Мы с ним до болезненного схожи.
Он убит снаружи. Я – внутри.

V

Мы стоим у аэроэкспресса
На платформе с серым решетом,
Что скрывает небо. Заглушает
Шум вокзала мой печальный стон.
Я тебе не нужен. И, рыдая,
Наконец тебе я говорю,
Что любить тебя до боли трудно.
Пасмурно. Сигналит семафор.
Ты иди. Садись и возвращайся
В нищету и южную тоску.
Ты прости. «Прости меня»,
«Я плакал» - пробивая стену-аутизм
Скажет в понедельник мне
Ребёнок, что остался.
Я – как он. Я тоже остаюсь.
Всё, что я имею – лишь
Усталость с чувством, что
Впустую я борюсь.
Агнец я, блуждающий в потёмках.
Пастырь добрый – Боже, помоги.
Укажи мне телос, направленье.
Кажется, совсем я сбит с пути.