Скрутки вен, скрутки строк,
извлечённых оттуда.
О холодный порог
суждено им споткнуться.
Выплывая из тьмы,
розоветь стали окна,
на исходе зимы
от улыбок влюблённых.
Дотянуть до весны –
это, кажется, просто.
Нет ничьей в том вины,
что шипы носят розы,
что капелей не счесть
было в юности шалой,
что сердцами взлететь
тяжелея нам стало.
Серых будней поток
и прогулок спонтанных.
Скрутки вен, скрутки строк…
Только этого мало.
Дотянуть до весны...
© Copyright: Станислав Маевский, 2021
Свидетельство о публикации №121031605890
Свидетельство о публикации №121031605890
Рецензии