Буфетчиц у нас любят...

Вокзал. Уютный, маленький буфет...
Чепец, халат и губки в цвет кармина-
буфетчица ещё нескромных лет
вплывает в зал как будто бригантина...

И вносит бюст-дородные хлебА
/такие лишь картинами воспеты/
и голос, что восточная халва:
"Сегодня на обед у нас котлеты"

И Он, как голивудский Ричард Гир,
буфетчицу обняв, что было силы,
на ушко прошептал ей:"Мой кумир,
таких нигде не видел я в России!"

Как в зеркало, смотрелась в самовар,
чепец поправив и откинув чёлку:
"Да у тебя, милейший, просто дар
свести с ума наивную девчонку..."

Скупая привокзальная судьба
подкидывала часто комплименты,
но Гиры исчезали навсегда,
едва доев душистые котлеты...

Буфетный дух сводил его с ума,
почуяв зло, залаяли собаки...
Она его в подсобку завела,
чтоб счастье их не сглазили зеваки...

Испив с ней разведённого вина,
и "покорив вершину Гималаев",
сказал ей, из подсобки выходя:
"Мне ехать...ты обед, там, посчитай мне..."

О, сколько их согретых на Руси
в объятьях привокзальных тех буфетчиц!
Она считала, голову склонив,
и поезд объявлял уже диспетчер...

Взяв чемодан, он ласково сказал:
"Я тут проездом, был в командировке..."
В кармины губ её поцеловал,
не потеряв мальчишеской сноровки...

Поправив осторожно чепчик свой
и розовый халатик из велюра,
припав к окну, махала вслед рукой
и думала: "Какая же я дура!"

И положив ключи к себе в карман:
от сердца, от судьбы и от буфета,
по-русски опрокинула сто грамм,
всё закусив холодною котлетой...

Вдруг в дверь тихонько кто-то постучал.
Она открыла...он стоял пред нею:
"Я это, тут....на поезд опоздал...
Ты пустишь? Не надолго...на неделю?"

Прошла неделя...месяцы...года...
и выросли уже, наверно, дети...
П.С.: ищите счастье, господа,
в каком-нибудь уютненьком буфете,

в котором ждёт горячий вас обед,
а на десерт - согреют, приголубят...
Ни для кого сегодня не секрет-
у нас в стране буфетчиц очень любят...