О стихах

Когда скрипач отрекается от нот, чтобы стать музыкой,
Когда поэт отрекается от слов, чтобы стать стихотворением,
Мир становится чёрным смычком, предрассветным, узким.
Мир становится вышибающим искру кремнем.
Мир становится одноразовым, быстрым, гаснущим,
Но секунды внутри него длятся до вечности непостижимо.
Что-то музыку через струны медленно перетаскивает,
Невесомое проникает сквозь тело забывшего имя.
И с тех пор начинается время "всегда", закольцованное,
Начинённое яркими красками, ясным слышанием.
А другие вокруг будут долго ещё гадать, пританцовывать,
Проверять скрипача и поэта – дышат ли.
А они соединяют звуки тонкими пальцами,
Сращивают буковки вселенского смысла сломанные.
Тёмной ночью, как же им будет спаться,
Если в вечности мира всё смещено, условно?
Оставляя после себя на страницах следы кровавые,
Оставляя задушенную подбородком скрипку,
Выпадая в гортанные стоны и целование,
Выпадая в беззвучные жесты и злые крики –
Как ведут себя самые одухотворенные из любовников,
Они вечно движимы внутренним не-сгоранием.

Вечной потребностью выплеснуть в небо Богово,
Вынуть из сердца – даже если их это ранит.