Холодный ветер злил
И портил жизнь уроду,
Что вылез из земли
Почувствовать свободу.
Крот не претендовал
На звание красавца.
Да вылез бы в подвал,
То стал бы восторгаться.
Не каждому дано,
Вернее, не подходит.
То, что пьянить должно
И дело не в свободе.
Кто-то из последних сил,
К заветной рвётся цели.
Он еле выжил, победил.
А стоил результат - потери?
Провинциальная душа
На площадь трёх вокзалов
Нарисовалась не спеша,
И сразу в ложе маргиналов.
Столичный натиск нещадил,
Ломая под себя характер.
С морковкой вечной впереди,
С повесткой дня в контакте.
Все изменилось, и друзья,
И мир, в который ты вписался.
Взамен на собственное «Я».
Ты в этой массе потерялся.
И вот ты битый стал карась.
Столичный статус величав.
Но крот, что скрылся матерясь
По-своему был прав.
Уродство
© Copyright: Борис Клюшин, 2021
Свидетельство о публикации №121031604098
Свидетельство о публикации №121031604098
Рецензии