***

Бывает, что ловишь себя на желании позвонить ... Позвонить некоему N и долго говорить, взахлёб, выговаривая все обиды, причинами которых стал он, все свои несчастья, прожитые долгими, тихими дорогами порознь, все свои одинокие дожди и серые, тусклые будни, несправедливости, горести несбывшегося, потери самого долгожданного и заветного, некогда с трепетной радостью загаданного при встрече с ним... И говорить, говорить, сначала совсем тихо, почти неслышно, не торопясь , обрисовывая пальцем некие незамысловатые фигуры на столе или стене, возможно, совершенно случайно оказавшемся под рукой, а потом выговаривать чётче, яснее, что ли, как-то всё более осознанно, переходя на полный голос и убыстряя темп, вытаскивая из себя тот темперамент, которым наградила природа, и который часто прячешь, чтобы не выглядеть неврастеничной дурой, мало подверженной сдержанности и правилам чьего-то " хорошего тона" ( замечу, что этот тон никто и никогда не слышал одинаково тонально) , а потом замечать, что добавляешь ритм, отбивая его кулаком всё по тому же столу, или стене, и уже выкрикивая обвинения, наконец, срываешься на полуслове, на самой высокой ноте... и замолкаешь... Сразу устав и обессилев, сползаешь на пол в самоистерзанности внезапной истерики и ,лишь утерев слёзы и сопли багровеющей от ударов ладонью, сползаешь на пол, только тут заметив, что телефонная трубка валяется рядом , а в ней отчётливо раздаются короткие , равнодушные гудки...
Приходишь в себя, стоя у окна, упрямо уперевшись лбом в ледяное стекло, заметив, что снова пошёл неторопливый снег... А телефон лежит молча на тумбочке в тёмной прихожей, где пребывает нетронутыми уже не один месяц...
Рисуешь по стеклу пальцем линию-путь с неба до ещё не расчищенного расторопным дворником тротуара очередной снежной хлОпушки и, потеряв её след среди прочих, таких же неспешных, белых подружек, оборачиваешься к пустоте комнаты и говоришь себе одно-единственное слово : "Спать! "
02.02.2021.