Кто ты будешь такой?

Я вспомнил, что хотел избавиться от печали.
Быть легким, легкомысленным даже.
Писать километрами и килограммами,
не париться, не возноситься,
дышать вольно и размеренно на раз, два, три,
смеяться над умниками,
взмывать над их надбровными дугами,
срывать банк, сорить деньгами,
разбрасываться женщинами, откупаться чужими дарами,
гнать на скорости, удивлять и удивляться самому,
не думать, не страдать попусту,
бросить якорь в бухте и ловить на удочку рыбу.

Все, что нужно, иметь с собой,
не вспоминать прошлого, и уж тем более,
не пытаться сделать в нем пробоину.
Пусть оно хранится в своей герметичной плоскости,
как камбала.
Для этого я перебираю листы,
хранящие воспоминания,
на каждом из них отблеск будущего,
если внимательно в них всмотреться -
именно его я и ловлю своим зеркальцем,
плящущим белочкой по веткам дерева –
за ним не угнаться –
что за нелепая мысль?

Кручу барабан, и слушаю звуки:
удачи посулы, быть может,
иль мнимого счастья – не важно.
Мне каждый цветок раскрывает свой цвет, -
садовник беспечный, учета не зная,
я рассовал по карманам шкафов бессистемно,
колючие листья, и листья без кожи,
травою пожухшей присыпав,
землею с могил и сухими цветами,
что взяты с погостов просевших.

Но полноте, я не таков.
Оставим все мысли у входа.
Игрой не насытишь голодной утробы.
По следу иду я сокровищ каких, кто мне скажет?
В побеге какого растенья его я увижу набросок,
что путь мне укажет?
Я бред бормочу, словно пьяный:
садовник, сапожник, портной...