Из солнца янтарных лучиков
Она умела вязать счастье.
И я любил подкрасться,
Чтобы смотреть, как она разгоняет тучи…
Из непробившихся подснежников,
У неё получались поэмы.
И я чувствовал вены,
Ещё не вскрытые и нежные...
А весна пела , не окрепшим голосом,
Хоть зимняя астма, сдавливала грудь…
Она укуталась , презрением и холодом,
И я понял , что уже не вернуть…
Сотни страниц, что уже прочитаны,
Счастье, разбросанное по постелям,
Но... уже никто, никому не верит,
И это покажет, любое вскрытие.
Ах, как захотелось, в раз последний,
Потрогать это - уже запретное,
Только любовь, слепой кометой,
Разбилась о некрашенную стену.
И словно брызгами, зеркало
с разбега,
Рассыпало мозаикой, твоё отражение,
А с неба пролилось прощение,
То ли слезой , то ли мокрым снегом…
Весна пела, пусть слегка простуженно,
Напоминая плачь, непонятой скрипки...
И скрестивши бокалы, (как шпаги) за ужином,
Она, уже другому дарила улыбку...
Свидетельство о публикации №121031509976