Богов Творить от Собственных Речей,
Сливающихся прямо к изголовью,
И пить Неиссякаемый Ручей,
Питая мысль насыщенною кровью.
Испытывать на вкус Прозрачный Мир,
Наполненный живительной усладой,
Не понимая до конца, кто твой Кумир,
Нарекший тебя Мыслимой Наградой.
Наложен Песней форменный шаблон,
На всю Природу внешних отношений.
При встречах говорят - Она и Он
Не лишены взаимных песнопений.
Как-будто с Неба протекли слезой
Ручьи, образовав тем самым реки,
И напоившие поля с Живой Лозой,
Вином налившей Несмыкаемые веки.
Испей Кувшин Созревшего Вина.
Но не вини вина - вина не в том,
Что у Кувшина нет ни горлышка, ни дна,
А в том - что изливаешь своим ртом.
Через пески струится ручеёк,
Питая жизнью знойную пустыню.
Взрастает мысль, рождаясь между строк,
И наполняет соком Зреющую Дыню..
Испей Кувшин Созревшего Вина
© Copyright: Джамш Сабиров, 2021
Свидетельство о публикации №121031505014
Свидетельство о публикации №121031505014
Рецензии