Пишутся письма

Пишутся письма короткой строкою,
Мы постоянно куда-то бежим.
Краткие встречи на скайпе с тобою,
Масочный ныне назначен режим.

А в голове – то сумбур, то потеха.
Отпуск бессрочный продлит Интернет.
В жизни открыта для творчества веха,
Только позыва для творчества нет…

Будни и праздники в смутное время
Нам отражаются сводками СМИ,
В мозге опять насаждается семя,
В мыслях моих постоянно штормит.

Где-то на старых страницах Фейсбука,
Что предлагает сегодня Архив,
Нам донесётся для взора и слуха
Прошлых годов незабвенный мотив!

Там фотографии дней интересных,
Лица без масок, приветливый дом…
В тесном кругу мы застольные песни
На дне рожденья у друга поём.

Вместе мы – сила! А порознь слабы.
Рядом Любимый сидит за столом…
В мире непризнанный гений и лабух,
С ним до ковидных времён доживём…

Сжалится Небо, не даст окунуться
Нам с головой в карантинный режим.
Только однажды случится проснуться,
Осознавая, что в Небе – один.

И не напишешь посланья землянам,
Станет бессилен для нас Интернет.
Ты оказался в двадцатом за станом,
Только в душе не стирается след.

Пишутся писем короткие строчки,
Вечно спешим от любимых вдали.
И обрывается текст многоточьем
От осознания: вот и пришли…