пусть орда за спиной ревёт, охмелев победой, меж собой разделяя пленных, меха и мёд - он стоит, человечьей крови на вкус отведав, и со лба её тёмных капель не оботрёт. а у пленницы взгляд - что небо над полем боя: грозовые врата да низко плывущий дым. ничего от стального взора её не скроешь, не плеснёшь на лицо своё дождевой воды. искривлённые прутья гнева её не сдержат, и железная клетка будто ему тесна - амулет из травы сплетёт и клочков одежды, пробуждая проклятие древнее ото сна, насылая беду и горе неумолимо, перед смертью отравит воду, и мёд, и кровь... до чего же смотреть в глаза ей невыносимо, отражающие всё ярче огонь костров. как умрёт человечья дочь - вся орда поляжет, как трофей генеральский череп возьмут враги.
с тяжким сердцем он ночи ждёт, отсылает стражу, отпирает замок и ей говорит: беги.
15. генерал орков
© Copyright: Ноа Шершевер, 2021
Свидетельство о публикации №121031400669
Свидетельство о публикации №121031400669
Рецензии