Вибрация покинутой души
зацикливает мысли как нарочно.
Живьём их в рамки тела не вместить,
назойливо приходят каждой ночью.
И просятся на ручки, поиграть,
согреться у груди, проникнуть, влиться.
Вскипает человеческая страсть,
в часах песочных кончились крупицы.
И пусто за обеденным столом,
прибор не тронут временем, рукою.
Не важно, что сегодня за окном.
мне холодно и сердцем и душою.
Мне холодно, теряясь в пустоте
потерянных дорог, туманных истин.
Меня распяли будто на кресте.
А кто виновен? Мысли, мысли, мысли...
Мысли...
© Copyright: Атлан Тида, 2021
Свидетельство о публикации №121031405186
Свидетельство о публикации №121031405186
Рецензии