Эго соткано из боли,
Боль - подмена, боль - пуста,
Без свободы и без воли,
Эго правит неспроста.
Перекормлено, развито
Разъедающей гордыней.
Родилось лишь как защита,
Целиком уж захватило,
Копит мелкие обиды,
Строит планы месть уныло.
Эго тянет в малодушность,
Если с миром не в ладу,
Уменьшает до кликуши,
Гасит в небе ту звезду,
Что горела очень ярко,
Что вела с собой на свет,
Что была сама подарком,
Много лет...
Про баги
© Copyright: Ольга Дмитриевна Флоря, 2021
Свидетельство о публикации №121031403213
Свидетельство о публикации №121031403213
Рецензии