поэма-менора

I
Дождь за окном бор мочит,
Автомобили бормочут
Что-то под нос невнятно.
Пальцами в трубочку смята
Мятно запахла мята, -
Кухонный наш уют.
А на страницах пьют и поют, -
В окнах горят квадраты.

II
А на страницах читают Кадиш,
Между собой говорят на идиш,
Перелистнёшь, вздохнёшь, понимаешь –
Этого ты никогда не увидишь,
Этой музыки ты не узнаешь,
Сколько хочешь иди, куда хочешь смотри,
Ни снаружи её не найдёшь, ни внутри.

III
Из картофеля – латкес, из сладкого – пончик.
Семь свечей, и из каждой вылетает дракончик,
Из восьмой – серый рыцарь в одежде из стали,
Мёртвый рыцарь-убийца из восьмой вырастает,
Он драконам иглой языки протыкает,
Тонкой спицей, подобьем копья.
Но один из дракончиков – я,
Безъязыкий, взмолился: Отец бытия,
Для чего воссиял ты над миром тем светом,
Что нам, смертным, неведом?
Я всех смертных имею в виду
Захлебнувшихся кровью в аду,
А не гада в пучине морской,
И не зверя в одежде людской.

IIII
Голос мне говорил из куста:
Не смертельна твоя немота,
Пусть она повисит над виском,
Как на ниточках дождь за окном.

IIIII
Я поэта однажды создал,
Он из воздуха делал слова,
В его глотке кошачья жила голова,
И она на сибирском морозе
Распускалась, подобная розе
На груди у смуглявой испанки,
Ловко вывернув рот наизнанку,
И, сложив лепестки как ладошки,
Мне молилось подобие кошки.
Так же, милый мой, - спица, не спица, -
Должен ты по утрам мне молиться.
И, желательно, по вечерам,
Ибо я – разрушающий храм,
До небес возвышающий воду,
И тасующий судеб колоду,
Прибавляя копейки к рублю,
Постоянства ни в чём не люблю.

IIIIII
Наша страна ли, не наша,
Та или эта земля, -
Любому назначена чаша,
Каждому – чаша своя.
Для стариков и младенцев,
Для парубков та дивчын -
Каждому – свой Освенцим,
Каждой – своя Хатынь.
Рюмка, стакан, бокал ли,
Из золота или за грош –
Если твоя - всё до капли
Выпьешь. И не прольёшь.

IIIIIII
Марина, если б я был богом,
И мне б наскучило быть током,
И Слово вечное твердить,
И из себя миры творить,
Когда б я не хотел отныне
Чтобы моё вплеталось имя
Ни в губы молодой листвы,
Ни в пальцы дождевой воды,
Ни в запах корочки ржаной,
Ни в стрёкот белочки смешной,
Нет, я не прятался б в именье,
Не плакал, как Сергей Есенин,
О том, что жизнь приснилась мне,
Поверь, Марина, я бы не
Закрыл Вселенную навек,
Как неудавшийся проект.

Я бы нашёл того, кто слеп,
Кто зелен, а не спел,
Кому и комната – не склеп,
И новый снег – не мел,

Кто рад, что в рюмке тает лёд,
Что солнце сладкое, как мёд,
И небо синевой поёт,
О том, что он - поэт.

Ему, как сыну своему,
Я б отдал посох и суму,
Святые книги, и Шхину,
И ангельскую рать.
 
И мир, который я сберёг.

Я всё бы отдал, видит Бог!

Но чем ещё владеет бог?
Что может бог отдать?