Была не была...

Рабовладельчески контролируя каждый шаг,
Свободным художником с раной на теле жила.
Но если необходимо и нужно так,
Попробую я сыграть, была не была…

Не получается, рвётся на части трещиной,
Я будто скиталица, прошу изменить миг.
Я с раннего детства девой крещенной
Являюсь, пытаюсь сдержать перед Божьим ликом крик.

И снова не получается, сколько учили…
Бессмысленны речи товарищей значимых,
Что своим достоянием и пустословием кичились,
Уверяли — искусство моё и их равнозначно…

Но нет, я вижу, на ткани однотонной отражается,
Тени не падают, но душой чувствую…
Если чёрная кошка перебежала — считается…
Там становится меньше, а вскоре и вовсе пусто.

Я переверну, перекрашу — имею способность.
Лишь своей кистью, моих желаний краски.
И разлетится по этой земле новость:
Люди вдруг стали снимать, что искусственны — маски!

И в ликующем свете, утром прохладным
Я открою глаза, вспоминая, что было вчерашним днём.
Упорхнёт слеза словно бабочка, мне же так мало надо,
Чтоб горели глаза от счастья блестящим огнём!