Уже погас светляк, и бок луны
макает бог в небесные чернила.
Пока горнило ночи не остыло,
бросай пятак в копилку тишины -
не забывать того, что сердцу мило.
Не счастливы, лишь малость влюблены,
когда рассвет трубит:"пора, пора!"
Уткнуться в лоб заре кроваво-алый,
развешивать цветные покрывала,
афиши и кривые зеркала,
картинки без конца и без начала,
про жизнь, что возмутительно мала.
Тебя пою, извечный мой недуг!
С окраин городов опять несутся
все умники, что вслед тебе смеются,
и (вдруг) не признают душевных мук.
Ты не гляди в серебряные блюдца,
там нет домов, нет стен.Ни спин, ни рук.
Лишь пустота сосёт из сердца сны.
И даже чёрт покинул ту обитель.
Из пересохшей глотки "помогите"
не вырвется... мучительно больны...
Клинической депрессии смотритель
нам отмеряет метры до весны.
метры до весны
© Copyright: Окунева Анна Валерьевна, 2021
Свидетельство о публикации №121031207334
Свидетельство о публикации №121031207334
Рецензии
Вот так. В нашей действительности осталась лишь природа, которая не зла и не добра, а просто живёт и тем прекрасна... И мы ждём её пробуждения как надежду на хоть какое-то светлое чудо.
Люмико 21.03.2021 03:28 • Заявить о нарушении
Люмико 21.03.2021 03:28 • Заявить о нарушении