В. П. 11-20 Моя осень...
Опадают листья... Опадают,
завершает ход свой листопад.
Птицы край родимый покидают,
когда в рёв зашёлся водопад.
Он шумит у гор, там громыхает...
Ухает... Вдаль эхо подаёт
и так день и ночь... Не утихает,
разговоры с осенью ведёт.
Я же стих, при них, ваяю молча,
строками картину грёз пишу,
из себя почти поэта корча
всяк словами чувства ворошу.
Познаёт их первой моя осень,
зиму, чуть грустя, к себе зовёт,
видя, как скрывают тучи просинь,
продолжая свой над ней полёт.
Зима снегом осень всю укроет,
защитит от холода и вьюг.
Знаю, что она всё это сможет,
чтоб, в свой час, пришла весна на юг.
Ноябрь 2020
© Copyright: Виктор Плут, 2021
Свидетельство о публикации №121031206779
Свидетельство о публикации №121031206779
Рецензии