Нет человека. Умер. Вот хоронят...
Но жизнь его колышется во мне
на умозрительном огне агоний
пред личным гробом на могильном дне...
Я вижу, вижу: едет на коне,
летит под пули, соколом взлетает,
последний хлеб напополам ломает
и плачет тихо в колокольном звоне...
Я жму его широкие ладони,
и смерть - сама в себе - внезапно тонет...
На небосклоне памяти моей
не меркнут разные
родные лица,
их фразами
кровь строк моих струится,
стих хороводит среди их теней...
Нет человека. Умер. Вот хоронят...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121031205499
Свидетельство о публикации №121031205499
Рецензии
