Холсты небес пусты, как никогда.
Сосновый бор не тронут позолотой.
Грустит во мгле вечерняя звезда,
Охваченная тягостной дремотой.
Вокруг разлился шёпот тихих трав,
И вздох речного ветра растревожил.
А всё-таки, наверное, ты прав,
Когда сказал, что жизнь беспутно прожил.
О, как погас ликующий твой взор,
Поблекли краски, и душа немела,
Когда ты выносил свой приговор,
Она от безысходности слабела.
Твой вечер жизни так угрюм и сер,
И ты опять унынием простужен.
Тебя уже не ждал осенний сквер.
А ты твердил:"Я никому не нужен. "
Ты вновь один в гнетущей тишине.
И слышал только призрачные звуки.
Вновь видел жизнь на сером полотне
И рисовал лишь стаи туч от скуки.
Но если только тучи рисовать
И видеть жизни смысл на дне стакана,
Что от себя ты можешь ожидать,
Раз ты - художник своего изъяна?
Вечер жизни
© Copyright: Ирина Ивановна Соколова, 2021
Свидетельство о публикации №121031105741
Свидетельство о публикации №121031105741
Рецензии
Привет, Ира! Это всё про меня. Кроме последней строфы!
Николай Дремов 03.04.2026 12:36 • Заявить о нарушении
Николай Дремов 03.04.2026 12:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.