Отпив наваждений вина

Все чаще гитара в молчанье,

все реже, приходит строка.

Над мартом весны ожиданья,

морозно висят облака.


Далекое тронуло мысли...

Лишь домыслы,- правды в них нет.

Вопросы крючками зависли

и, путает вымысел след,


В далекое, за пепелище,

сгоревших в забвенье домов,-

там ветер забытостью свищет,

средь леса и диких цветов.


О чем то струна зазвенела,

от шороха тюлей окна...

О чем то душа заболела,

отпив наваждений вина.


Рецензии