Отпив наваждений вина
все реже, приходит строка.
Над мартом весны ожиданья,
морозно висят облака.
Далекое тронуло мысли...
Лишь домыслы,- правды в них нет.
Вопросы крючками зависли
и, путает вымысел след,
В далекое, за пепелище,
сгоревших в забвенье домов,-
там ветер забытостью свищет,
средь леса и диких цветов.
О чем то струна зазвенела,
от шороха тюлей окна...
О чем то душа заболела,
отпив наваждений вина.
Свидетельство о публикации №121031104203