***

**********************
Писать стихи – большая роскошь,
Когда горит пожар войны,
Когда поникли даже розы
Не от своей, чужой вины.
Сейчас писать о бренной славе,
О дуновеньях ветерка,
О красоте лесной дубравы
Не поднимается рука.
Я слышала не раз от многих:
«В стихах морали места нет!
Писать о боли и убогих
Не должен истинный поэт:
Поэзии предназначенье –
Одна любовь и красота.
А ты, Марина, без сомненья.
Полна иллюзий, как всегда».
Нет, я – поэт иного плана:
Не мой удел – молчать о зле.
Когда зияет в сердце рана,
Не до красот бывает мне.
И я скажу вам откровенно,
В трибуну превратив мой стих:
«Пока пульсирует кровь в венах,
Мой будет слышен сердца крик!»

 


Рецензии