У нас у каждого своя Муза...

У нас у каждого своя Муза...
Чья-то на солнышке греет пузо,
лениво щурясь и мурлыкая, как кот и дарит стихи счастливые - сочные и липкие, как перезревшие сливы, круглый год.
Чья-то рвётся в бой и горит на камнях баррикад, её девиз: "Умри! Но ни шагу назад", кричит про грязь, кровь и пот, и каждый раз сходит на лист, как восходят на эшафот.
Чья-то нервно потягивает кальян, ей наплевать, умер ты или вечно пьян и разодетая в страсти и шелка, она пульсирует венкой у виска и шепчет томно о земных пороках, считая свой гламурный мирок книгой пророка.
А моя - маленькая, острая и больная, как заноза, частенько сбивает сердца ритм со стиха на прозу, скулит от тоски, мучает, как дёргающий в зубе нерв, ворчит и ноет, не знает изящных манер и может ввернуть крепкое словцо и неожиданно плюнуть ядом в лицо, но она - лучшая, потому что только моя. И я её слушаю. И пью из рук её яд.

09.03.2021